Intenciones

Ni el fumador dejará su vicio por mucho que se prohíba, ni el corazón olvidará el hilo del que pende para salir volando.

Encadenada a la noche, víctima del vaivén que produce la marea en las olas de plata de estas venas muertas de pena. Robándole horas al sueño y justificando el suicidio de un despertador. Cualquier hora es buena para mordisquearse a locuras. Cualquier hora vale para dejarse caer.

 No le preguntes a mi tibia porqué ya no soporta contar los cuadrados de las aceras si al caminar se distrae dándole la vuelta a las malas ideas. Si no estás hecho de plástico, de poco sirve un radiador al que acercarse para recomponerse.

Menos mal que la piel que nos nutre saca a relucir todas sus heridas antes de abrir los ojos. 

Rebuscando en el vacío

A solas soy capaz de reconocer más cosas de las que desearía y menos de la cuenta que recuerdo llevar. Así que aprovecho los fugaces y escasos momentos de soledad para lanzar al viento algún que otro grito mudo, donde dejo condensados los instantes que a la inocencia le he robado. Pero no todo podrían ser llantos.

Ahora es uno de esos momentos. Y debo decir que últimamente no ha venido ninguno a sacudirme. Me extraña, ya que yo vivo por dentro, y lo que pueda parecer por fuera nunca ha sido ni de mi incumbencia ni de mi agrado.

El tiempo es traicionero, y siempre jugará contra nosotros. Demostrándonos la efimeridad de un segundo y la impotencia de querer morir antes de hora. No dejaremos de ser esclavos del viento. Que si ensuciamos el aire que respiramos es porque queremos que la ropa cale bien hondo en nuestros pulmones para ver que, aunque por fuera el mundo esté jodido, nosotros no podemos dejar de pertenecer a él y ser la fruta sembrada que recogemos.

Entreguerras

Trato de dejarme la concentración en unos números que no me dicen nada, y como no es cuestión de ser doctorado en economía el saber que todo pasa cuentas, la pluma de la poca imaginación que aún no han matado, sale huyendo del papel y se embarca en los brazos del pasado que de tan destrozado no quieren que sepamos. Queda tanto polvo por limpiar… Pero los escalones de la tortura no se pueden bajar hacia atrás.

Mi batalla no sabe de lanzas ni de espadas, tampoco de adoquines arrancados ni de enemigos fusilados, mi batalla son los ojos de unos seres andantes, que de tan acomodados a las costumbres, se han vuelto de plástico.

Mi batalla trata de sobrevivir a las cadenas que la llaman, mi batalla no entiende de guerras más allá del corazón. Mi batalla se muere de ganas por unos labios que no ladren los consejos de la televisión. Mi batalla se desespera cuando espera en el semáforo rojo y vuelve a encontrarse si camina en dirección contraria a la razón.

Mi batalla muere con cada despertador que suena, tiembla con cada sueño que se quiebra, para después tomar el sol sobre mi tumba de cristal mientras me narra algún cuento de una vida tan irreal como la nuestra.

Ocasos inacabados

No se puede borrar una huella del cemento fresco. Sólo se le pueden echar más capas encima. Y aun con todo, seguirás torciéndote el tobillo cada vez que, en un acto de soberbia, trates de pisarla como si levitaras de vuelta a casa.
Creyéndonos ingenieros de caminos no lograremos llegar lejos, hace falta que nuestros pies sangren para descubrir que  se hace camino al andar.

Andaremos tanto como piedras queden por romper. Desahuciaremos sueños hasta que no haya hueco para pensar.
Y esque, en ocasiones, el silencio se pone a chillar. Y arremete contra todo lo que las consciencias no son capaces de crear. Otras, se materializa en forma de caprichos a latigazos de rutina.

Menos mal que llevo la cuenta de más noches sin dormir por los chillidos de las que paso remansada curando las heridas de mi espalda.

Menos mal que todavía existen puestas de sol de madrugada.

Menos mal que aun se necesita repetir las cosas que quedaron dichas por tantos otros.

Desencuentros

Esas ganas de llorar a contraluz, que no se disuelven con las notas de tu voz truncada…
Son esos detalles los que nos hacen darnos cuenta de que no, no es tan sencillo fingir, hay que tener arte hasta para eso. Entonces, todo el mundo parece haber nacido artista, porque no hacen más que fingir que siguen no un camino, sino una autopista. Una autopista sí, de las de cinco carriles por cada sentido, en la que están tan bien trazadas las líneas blancas del suelo, que a nadie se le ocurre cruzarla en diagonal, ¡no vaya a ser que la pintura se malgaste!
Mientras otros, nos estancamos, agobiados por el vaivén de tantas faldas agitadas y los ruidos incesantes de unos tacones que han aprendido a caminar sin dueño. Aun así, dicen: queremos cambiar. Yo me limito a levitar. Y si la ansiedad no me deja trabajar, que corran mis venas por el mar. 

Pero los tiempos no están ahí para escucharte, sino para modificarte.
Siempre a tientas de reloj, siempre dependiendo del nunca, siempre abalanzándonos sobre lo que podría pasar… Es curioso, como quién más ganas tiene de viajar, más se corta las alas.

Sin embargo resulta que, no SIEMPRE se aparece tan fácil lidiar con el mundo.
Comprendí, hace muchas páginas ya, que lo bueno dura poco y que no se puede diluir la imagen de las flores que crecieron donde ahora sólo hay tierra con sal.

La locura no es una opción cuando te abandona la razón; es la fuente de inspiración que rescata las ideas que están a punto de hundirse en un mar de gasoil amenazado por la llama de la prisa.

¿Y ahora quién soy? Quizás seáis vosotros quienes ansiéis más la respuesta.
No tengo ninguna propuesta. 

Juzgad. Juzgad .Sólo juzgando lo que juzguen de lo juzgado sobre lo que juzgan los jueces de lo que juzgáis, encontraréis un lugar. Y la justicia se desvanece antes de que termine de pronunciar su nombre.

¿Acaso la vida tiene otro sentido que pasárnosla hablando de la muerte?

Descomponiendo

Tengo casi dos días de música.
Un cuentagotas de palabras vacías.
El cenicero lleno y algo de sangre entre alcohol.

Veo el reflejo de la luna estamparse contra el cristal
de una ventana destartalada de tanto temblar.

Mis poemas ya no quieren rimar.
Declarada la guerra, ya no hay pacto bilateral.

Y mis rojos se desvanecen hasta posarse en mis ojos ,
y así destruir a pestañas las balas que perdí por ti.

Pero no apures, que aún no ha habido ser
que de esta montaña rusa me haya visto caer.

No me duelen los círculos trazados a mano alzada
ni los poros de una piel desgastada, me pesa en el alma
que se rindan las palabras creyendo que el mejor incendio es el silencio,
creyendo que ya no queda tiempo para inundar el universo de dudas.

Girando en plano

Ya hemos pasado por esto, la decepción nos ha lijado un centenar de veces con su furia, y a pesar de ello, no lograremos detener a la 101. Masas de carne que aparentan sentir lo que contradicen al sacar su lengua a pasear por los confines de un mundo mutilado. Tratamos de tender puentes sobre ríos secos, creyendo que nunca se apagará el sol. Antes de presionar una tecla, sabemos que el punto le pondrá fin al espacio.

Ya hemos pasado por esto.
Ya lo hemos hecho.
Y ahora volvemos a hacerlo.